Василий Федоров:
   «Что такое поэзия? Во все времена это поиск связей между небом и землей, между людьми и вещами, между минувшим и будущим.
   Поэт – это открыватель часто незамечаемых связей, организатор гармонии: «Розу белую с черною жабой я хотел на земле повенчать». Души поэтов подвергаются в эпохи расколов многократным перегрузкам. Поэтов к ним не готовят как космонавтов. Душа поэта могла изнемочь в желании соединить несоединимое: Русь уходящую с Русью советской…»
   «И самое главное: он очень любил Родину».
   
   Юрий Прокушев:
   «Поэзия Есенина, удивительно «земная», близкая каждому, реальная до самых своих корней и вместе с тем – «вселенская», озарена немеркнущим светом истинной любви ко всему живому в мире».

   

   Не ветры осыпают пущи,
   Не листопад златит холмы.
   С голубизны незримой кущи
   Струятся звездные псалмы.
   
   Я вижу — в просиничном плате,
   На легкокрылых облаках,
   Идет возлюбленная мати
   С пречистым сыном на руках.
   
   Она несет для мира снова
   Распять воскресшего Христа:
   «Ходи, мой сын, живи без крова,
   Зорюй и полднюй у куста».
   
   И в каждом страннике убогом
   Я вызнавать пойду с тоской,
   Не помазуемый ли богом
   Стучит берестяной клюкой.
   
   И, может быть, пройду я мимо
   И не замечу в тайный час,
   Что в елях — крылья херувима,
   А под пеньком — голодный Спас.
   1914

   * * *    Гой ты, Русь, моя родная,
   Хаты — в ризах образа...
   Не видать конца и края —
   Только синь сосет глаза.
   
   Как захожий богомолец,
   Я смотрю твои поля.
   А у низеньких околиц
   Звонно чахнут тополя.
   
   Пахнет яблоком и медом
   По церквам твой кроткий Спас.
   И гудит за корогодом
   На лугах веселый пляс.
   
   Побегу по мятой стежке
   На приволь зеленых лех,
   Мне навстречу, как сережки,
   Прозвенит девичий смех.
   
   Если крикнет рать святая:
   «Кинь ты Русь, живи в раю!»
   Я скажу: «Не надо рая,
   Дайте родину мою».
   1914

   * * *    Разбуди меня завтра рано,
   О моя терпеливая мать!
   Я пойду за дорожным курганом
   Дорогого гостя встречать.
   
   Я сегодня увидел в пуще
   След широких колес на лугу.
   Треплет ветер под облачной кущей
   Золотую его дугу.
   
   На рассвете он завтра промчится,
   Шапку-месяц пригнув под кустом,
   И игриво взмахнет кобылица
   Над равниною красным хвостом.
   
   Разбуди меня завтра рано,
   Засвети в нашей горнице свет.
   Говорят, что я скоро стану
   Знаменитый русский поэт.
   
   Воспою я тебя и гостя,
   Нашу печь, петуха и кров...
   И на песни мои прольется
   Молоко твоих рыжих коров.
   1917

   * * *    Не жалею, не зову, не плачу,
   Все пройдет, как с белых яблонь дым.
   Увяданья золотом охваченный,
   Я не буду больше молодым.
   
   Ты теперь не так уж будешь биться,
   Сердце, тронутое холодком,
   И страна березового ситца
   Не заманит шляться босиком.
   
   Дух бродяжий! ты все реже, реже
   Расшевеливаешь пламень уст.
   О моя утраченная свежесть,
   Буйство глаз и половодье чувств.
   
   Я теперь скупее стал в желаньях,
   Жизнь моя? иль ты приснилась мне?
   Словно я весенней гулкой ранью
   Проскакал на розовом коне.
   
   Все мы, все мы в этом мире тленны,
   Тихо льется с кленов листьев медь...
   Будь же ты вовек благословенно,
   Что пришло процвесть и умереть.
   1921

   * * *    Мне осталась одна забава:
   Пальцы в рот — и веселый свист.
   Прокатилась дурная слава,
   Что похабник я и скандалист.
   
   Ах! какая смешная потеря!
   Много в жизни смешных потерь.
   Стыдно мне, что я в бога верил.
   Горько мне, что не верю теперь.
   
   Золотые далекие дали!
   Все сжигает житейская мреть.
   И похабничал я и скандалил
   Для того, чтобы ярче гореть.
   
   Дар поэта — ласкать и карябать,
   Роковая на нем печать.
   Розу белую с черною жабой
   Я хотел на земле повенчать.
   
   Пусть не сладились, пусть не сбылись
   Эти помыслы розовых дней.
   Но коль черти в душе гнездились —
   Значит, ангелы жили в ней.
   
   Вот за это веселие мути,
   Отправляясь с ней в край иной,
   Я хочу при последней минуте
   Попросить тех, кто будет со мной,—
   
   Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
   За неверие в благодать
   Положили меня в русской рубашке
   Под иконами умирать.
   1923

   * * *    Заметался пожар голубой,
   Позабылись родимые дали.
   В первый раз я запел про любовь,
   В первый раз отрекаюсь скандалить.
   
   Был я весь — как запущенный сад,
   Был на женщин и зелие падкий,
   Разонравилось пить и плясать
   И терять свою жизнь без оглядки.
   
   Мне бы только смотреть на тебя,
   Видеть глаз злато-карий омут,
   И чтоб, прошлое не любя,
   Ты уйти не смогла к другому.
   
   Поступь нежная, легкий стан,
   Если б знала ты сердцем упорным,
   Как умеет любить хулиган,
   Как умеет он быть покорным.
   
   Я б навеки забыл кабаки
   И стихи бы писать забросил,
   Только б тонко касаться руки
   И волос твоих цветом в осень.
   
   Я б навеки пошел за тобой
   Хоть в свои, хоть в чужие дали...
   В первый раз я запел про любовь,
   В первый раз отрекаюсь скандалить.
   1923
   РУСЬ УХОДЯЩАЯ
   (Отрывки)    Мы многое еще не сознаем,
   Питомцы ленинской победы,
   И песни новые
   По-старому поем,
   Как нас учили бабушки и деды.
   
   Друзья! Друзья!
   Какой раскол в стране,
   Какая грусть в кипении веселом!
   Знать, оттого так хочется и мне,
   Задрав штаны,
   Бежать за комсомолом.
   
   Я уходящих в грусти не виню,
   Ну где же старикам
   За юношами гнаться?
   Они несжатой рожью на корню
   Остались догнивать и осыпаться.
   
   И я, я сам,
   Не молодой, не старый,
   Для времени навозом обречен.
   Не потому ль кабацкий звон гитары
   Мне навевает сладкий сон?
   
   Гитара милая,
   Звени, звени!
   Сыграй, цыганка, что-нибудь такое,
   Чтоб я забыл отравленные дни,
   Не знавшие ни ласки, ни покоя.
   
   Советскую я власть виню,
   И потому я на нее в обиде,
   Что юность светлую мою
   В борьбе других я не увидел.
   
   Что видел я?
   Я видел только бой
   Да вместо песен
   Слышал канонаду.
   Не потому ли с желтой головой
   Я по планете бегал до упаду?
   
   Но все ж я счастлив.
   В сонме бурь
   Неповторимые я вынес впечатленья.
   Вихрь нарядил мою судьбу
   В золототканое цветенье.
   
   Я человек не новый!
   Что скрывать?
   Остался в прошлом я одной ногою,
   Стремясь догнать стальную рать,
   Скольжу и падаю другою.
   …………………………
   Я знаю, грусть не утопить в вине,
   Не вылечить души
   Пустыней и отколом.
   Знать, оттого так хочется и мне,
   Задрав штаны,
   Бежать за комсомолом.
   1924
Из писем Сергея Есенина:
   «В жизни должно быть искание и стремление, без них смерть и разложение».
   «Гений для меня – человек слова и дела…»
   «Живи так, как будто сейчас же должен умереть, ибо это есть лучшее стремление к истине».
   «Не избегай сойти с высоты, ибо не почувствуешь низа и не будешь о нем иметь представления».

   (После поездки в Германию, Францию и Америку)
   «Что сказать мне вам об этом ужаснейшем царстве мещанства, которое граничит с идиотизмом? Кроме фокстрота, здесь почти ничего нет, здесь жрут и пьют и опять фокстрот. Человека я пока еще не встречал и не знаю, где им пахнет. В страшной моде Господин доллар, а на искусство начихать – самое высшее мюзик-холл…»

   Из его трактата «Ключи Марии»:
   «Наших предков сильно беспокоила тайна мироздания. Они перепробовали почти все двери, ведущие к ней, и оставили нам много прекраснейших ключей и отмычек, которые мы бережно храним в музеях нашей словесной памяти. Разбираясь в узорах нашей мифологической этики, мы находим целый ряд указаний на то, что человек есть ни больше, ни меньше, как чаша космических обособленностей».
   * * *    Я выросла там, где родился Есенин.
   Под сенью берез, на бескрайних полях,
   Где бродит, скитаясь, таинственный гений,
   Целуя иконы в рязанских церквах.
   
   Где шепот Оки, вдохновленный строкою,
   Рассыплет жемчужные росы свои.
   Наступит весна, и я буду другою…
   И также вдали прокричат журавли.
   
   Как мартовский снег будут белые листья.
   С улыбкой простой, как сто весен назад,
   За милым окном будет вишня ветвиться,
   И юность войдет в распустившийся сад…

Светлана Арефинкина,
студентка четвертого курса ЭАИ.

   ПАМЯТИ ПОЭТА    Дожди осенние косые
   Об эту пору столько лет
   Напоминали, что в России
   Еще один погиб поэт.
   
   Невольник жизни быстротечной,
   Чей путь то легок, то тернист,
   Ушел навек опальный певчий,
   Великий бард и скандалист.
   
   Луч солнца на лесной опушке,
   За речкой тлеющий закат.
   Есенин – это тот же Пушкин,
   Воскресший силой языка.
   
   Он проблеск маковки-высотки,
   Застывший у дороги клен,
   Есенин – это наш Высоцкий,
   Все той же силой окрылен.
   
   Он вечен, как душа народа.
   Из бури в тишь, из света в тень,
   Скупая русская природа
   Его венчает каждый день.

Борис Лучков,
профессор кафедры 7.